Qué gripazo, Dios. Qué putos sueños enfermizos. Aparecían ante mí espadachines, momias, William Blake, Crowley y aviones; muchos aviones. Era mi mente el fruto caprichoso de la unión del virus que tomaba control de mi fútil organismo y el efecto que tenía la única lectura a la que encomendé la salud de mi melón: la autobiografía de Bruce Dickinson. Soy fan de Iron Maiden y también de los esfuerzos en solitario de Dickinson, especialmente, del densísimo Chemical Wedding. El autor me tenía convencido. Su vida me parece ejemplar y su amor por la birra también. Pero seré objetivo. La parte de este tocho rica en nutrientes intelectuales se limita, esencialmente, a tres momentos: la excéntrica juventud del cantante, su inmersión en el campo de batalla de Sarajevo convertido en paria del metal, y su valiente danza junto al cáncer. El resto es solo digerible por una alimaña maideniana como yo. Y es que para el autor parecen significar más sus vuelos a lomos de aero-cachivaches y su infinita lista de combates de esgrima que la conquista del universo esputando heavy. No le culpo. Eso sí, el libro lo vamos a recetar solo para enfermos; no de gripe sino de Maiden.
RAFA SUÑÉN
